Я пью вино из млечного соска моей мечты, и знаю, между прочим –
мой Авалон построен на песках и оттого воздушен и непрочен…
Моря вокруг придуманы не мной, и в глубине своей бесчеловечны,
но к берегам моим причалил Ной и, гостем став, остался здесь навечно.
Мой город – мой закрытый взгляду мир, что ни дворец, то мрамор с позолотой,
привычен стиль с названием «ампир» и пацану и гранду Дон Кихоту.
Здесь и Пьеро не нужен грустный грим – его улыбка нравится Мальвине,
тот свет, что бьётся пламенем внутри, прекрасен тем уже, что беспричинен.
Сердца друзей доступны, как музей – тепло души открытостью на лицах.
Здесь и враги похожи на друзей, и не глумятся в стёбных экзерсисах.
Мечта и явь, живущие стык в стык, мне заменили будни, как наркотик,
Я без оглядки уходить привык, как будто в дверь открытую напротив…
Жаль, отвыкать пора от авантюр, послав к едрене бабушке привычку.
Здесь ангел носит «Прадо» от-кутюр…
А так хотелось, чтобы «Большевичку»…