Падает снег большими хлопьями,
тает над разумом и надгробьями,
сосны исходят слезой траурной
на отжившую чью-то ауру.
Скорбно!..
Возможно, не очень скорбно,
души отринутые покорны,
их не пугает искристый мрамор,
не выбивающийся из рамок.
Это не странное ли явленье,
снег – да в апрельское воскресенье,
неординарно, не в шов со временем,
кремнём ударившее по лемеху?
Нет, не ищу никаких отрицаний я,
заворожённый немым мерцанием
аур, выдавленных в действительность,
не находящих угла и пристани!
Падает снег не прицельно, явственно,
благообразно, высоконравственно;
плиты, покрытые мхом столетий,
души живые не ловят в сети.
Это мы сами, гремя усердно
стенками выжженных предсердий
и барабанностью оболочек,
осознаём – на земной тверди
есть и покой, нежеланный, впрочем...
«»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»»