Листья деревьев, ветром ожившие,
Взгляды прохожих бегущих туманные,
Чувствуешь, в мире есть люди лишние,
Их не спасут даже мысли обманные.
Ждут они слова, но вновь не находят,
Слово есть дар, что нет сил им просить,
Боль от потерь их по жизни проводит,
Вечный вопрос: "быть нам или не быть.".
Тянет их к людям подчас непонятно,
Именно к тем, кто ломает им жизнь,
Только доходят до веры... Обратно...
Пишут с начала порванный лист.
Нет у них сил бросить всё и остаться
В новой истории снова, с нуля,
Вам не понять это всё, может статься,
Правду скажу: я пишу... про себя...
***
Я могу добавить лишь одно,
Да, поверить в это очень сложно:
Жизнь - как чёрно-белое кино,
Мы её раскрасим осторожно.
Посвящается... человеку, который очень похож на меня... к сожалению... а может и к счастью...