Париж вечерний был укутан,
Пьянящей музыкой и расцветал каштан.
Они сидели на террасе,
Там где виднелся Нотр-Дам.
«Я вам писала, даже же боле!»-
Она сказала и в него,
Метнула взгляд, до слёз, до боли.
«Оставьте, сударь, всё прошло»
Он поднял бровь, бокал поставил,
Секунду выждал и сказал-
«Простите, что вас ждать заставил,
За то, что был, за то, что ждал…
За всё простите и за скуку,
За постоянство моих чувств,
За мимолётную разлуку,
Тех месяцев, а с ними...грусть,
За то, что поздними часами
Я, часто, будто бы больной,
Живу лишь вашими глазами,
Лишь только мыслею одной…»
Он оборвал себя на слове,
Поправив китель, быстро встал.
Играл оркестр, кружились пары,
Хлопок никто не услыхал…...