***

Гулом затухает в тесных стенах тиканье старинных часов.
Молча обои провожают взглядом людей, выходящих из комнаты.
Пауки притаились в углах и в клубки заматывают паутины.
Под плинтус неслышно, как снег в декабре, осыпаются краски с картины.
Зеркала рассыпались на куски, наткнувшись на плоскость сознания.
В этом доме больше не до любви…