Всё в ней не так… этот голос с никотиновой хрипотцой,
Бесконечные разговоры в скайпе, по телефону, в постели,
Критические дни, плавно перетекающие в недели,
Ссоры, бурные примирения, ступор, нокдаун, застой,
Эта ее вербализация мыслей - она как загаженная река
Плюшевые игрушки, подружки, мудак-декан, кофе, завтра - к маме
Тонешь, зацепиться не за что, лавируешь, проныриваешь под словами,
Где стоп-кран?! Нету его, тупо нету… и подумаешь наверняка -
Без возможности реставрации – уничтожить… в прорубь, в окно, в костер,
[Чтобы стало, наконец, спокойно, светло, лениво, прозрачно… пусто?]
Это грёбаное, почти совершенное произведение искусства
В твоей любимой рубашке, беспечно пожирающее помидор,
Но, она стопроцентно чувствует это… и выбрасывает белый флаг
Кружевной, пахнущий медом, летом и теплой мякотью абрикосов,
садится к тебе на колени… есть претензии и вопросы? Нет вопросов!
И, это совсем не иллюзия, и, это - действительно так.
А после, засыпая в хитросплетении бедер, рук, слов
ловишь себя на убогой, но всё же, мысли -
Это не патология… в каждом из нас живет Герострат
И перманентная, иссушающая тоска
По безнаказанному убийству.