Как воды растекаются повсюду,
Так женская душа, увы, слаба
И принимает форму тех сосудов,
Которые готовит ей судьба.
Судьба берёт природу в оборот
И так, что ей стихи необходимы —
Цветение зимой неумолимо,
Но ни к чему конкретно не ведёт.
Душа в людском потоке или вне,
Поёт, чудит, струится и ликует,
Не опасаясь где-то в глубине,
Что истины нигде не существует.