И только дождь стучит внутри,
Смывая где-то, где-то размывая раны,
Из девяти бессмертий - осталось три.
Чтоб жить в полете - не хватает, сдохнуть - рано.
И только для дождя гроза,
Отбелит черные участки сердца,
Чтоб веселились как всегда глаза,
Чтоб, как всегда, вам от меня никак не деться.
И серость для дождя всегда,
Является хорошей сферой обитания,
Но я не дождь. Приходится признаться, да.
А может в дождь. Все так бывает просто - я - не я.
И только дождь стучит внутри,
смывая где-то, где-то обновляя раны,
Большие, теплые, родные капли - раз.. два.. три..
А я ушел...Ни с кем не попрощавшись. Слишком рано.
И только для дождя гроза,
Наполнит вены электрическим жужжаньем,
И загорится искорка в глазах - синь-бирюза.
Повременю, отмена действиям, стихам, прощаньям.
И только... только... только... дождь.