Весна – сосна…
Какая скука,
Былое переворошив,
Безвольно скрещивая руки,
Оставшись вроде без души,
Смотреть
В распахнутые окна,
Где зелень шумная двора,
Бельё постиранное сохнет,
Играет в… салки детвора…
А ты – один
В миру словесном
Среди буянящих стихий
И всё тебе не интересно:
И на рубашке петухи
(о чём писал давно когда-то),
И тень в рябиновом пруду,
И аромат полынной мяты,
Что зол, на девичью беду.
Ты погребён весенней дурью
В одной из придорожных ям,
Где никогда никто не вскурит
Тебе победный фимиам.