Мои стихи полны дешёвой грусти
И жалости немыслимой к себе.
Порой стремлением к безумной мести,
Иль безразличием к назначенной судьбе.
Что стоят эти немощные строки,
Разлитые разводами чернил?
Их породили лишь души моей пороки,
Что я с последних сил в себе хранил.