Моё имя бесcчётно изрублено, стреляно.
Сколько лужиц пунцовых с него натекло.
Сколько раз оно птицею вольного племени
Улетало на свет и врезалось в стекло.
В нём лишь белое с чёрным и строго размечено,
Где голубка Пикассо, где росчерки войн,
Где зевесов орёл с прометеевой печенью,
Как извечная мера вины за огонь.
И такой уж я есть, что наследовал с именем
Из возможных дорог, ту, что всех тяжелей,
Что в погожие дни упивался я ливнями,
И мытаря себя остальных не жалел.
И когда заметёт моё имя порошею,
А за ним вам привидится, будто б, вина,
Я с небес вопрошу - как зовут вас, хорошие?
И ответите вы за свои имена...