тропою ветра тропою боли
ловить надежду в реке беды
нам так привычно хотя безвольно
в стране ведь этой мы рождены
и каждый раб даже тот кто барин
и каждый пуст даже тот кто свят
в нас нет надежды есть лишь дали
да вкус от веры что уж иссяк
и мы как люди да только звери
всё понимаем но голод зол
мы пожираем и умираем
и смысл в брюхе что полно в стон