Я не Цветаева, не Блок,
Я - груда каменных обломков,
На землю брошенный цветок
К ногам отчаянных потомков.
Я не могу слагать стихи,
Звенящие как лед в стакане,
Они как тонкие духи,
Рисуют силуэт в тумане.
Но я могу сказать: Любовь!
И трелью соловей засвищет,
Разлука повторится вновь,
Ведь от добра добро не ищут.
Я не поэт, я признаю,
Смиренно голову склоняя,
О жизни бренной я пою,
На арфе волн морских играя.