Оркестр гремит стволами труб,
А нервы – что струна.
Как этот век жесток и груб,
Будь проклята, война!
Уходит снова эшелон
Из жизни в никуда,
Там, впереди,– Армагедон,
Кровавая страда.
Оставив теплую постель
И мирные дела,
Мужчины спрятали в шинель
И души и тела,
Но души улетают ввысь
В предчувствии конца…
Жена и дочь – молись, молись
За сына и отца.
Дымит трубою, как судьбой,
Состав, и тащит плоть,
Что б на мосту –и где тот бой?
Одним фугасом над рекой
Себя перемолоть.