Подточив твои вензеля,
время тасует мою колоду.
Шаги по ночам в коридоре легки.
Тем, кто толпится вокруг тебя,
забывшим про моду и про погоду,
я рубля бы ни подал,
и подавно – руки.
А вечер опять приведет меня
в торжество стен, потолка и пола,
И нет круга,
вписанного в мой квадрат.
Это подлая западня,
и от укола
притупилась возвышенность всех утрат.
О таком писали
и долго будут,
мир искусства – это
калейдоскоп потерь,
мелкота ощущений выносит дверь.
Твой Вуду
очень хочет узнать, где же ты
теперь.
2010.
(c)