Театр теней из рисовой бумаги,
такой же хрупкий, смутный и чудной,
разлит вокруг, как испаренье влаги,
вибраций шорох липкий и хмельной.
Какую пьесу исполняют люди
на сцене жизни я не разберу,
и потому не поднимаю руки
к овациям, что режут темноту.
Им жаждущим всегда чего-то мало
в среде привычной, вмёрзшей дном в ледник,-
и потому, всей чернотою зала
я резонирую в бесплотный крик…
Эдвард Мунк "Крик"