А мне не пишется, не пишется,Как ни стараться, как ни пыжиться,Как пот со лба ни утирать.Орехов нет в моем орешнике,Весь день молчат мои скворешники,Белым-бела моя тетрадь. Татьяна Бек
* * *
Звенит апрель ребячьим гомоном.
Луч солнечный свернулся кошкой
Вокруг цветов герани комнатной,
Настырно пробиваясь сквозь окошко.
Сижу и жду в тревоге и надежде
Перед тетрадью, ученик прилежный,
Что пряжа слов закружится как прежде,
Польется стих легко и безмятежно.
Но вот не пишется, не пишется игриво,
Хоть тресни, хоть умри, как грешник.
Слова, что стайка воробьев, пугливо
Вспорхнули и попрятались в орешник.
Быть может завтра, расцветет лещина,
Окутавшись янтарным цветом.
И у меня появится причина,
Назваться доморощенным поэтом.