где год, под дыханье реки, превращается в час,
где камни знакомыми стали, где сонный камыш и
где можно «аууу…!» дооолго-долго пытаться кричать –
из этих краёв уже вряд ли сумеют услышать…
сюда не доходит твоих мегаполисов свет,
пришлось заблудиться в пути – не пройдя половины,
забыть как легко и задорно пригоршня монет
летела на дно, прорезая морские глубины…
сидеть и смотреть на унылость зелёных холмов...
ленивые всплески воды - не похожи на волны…
ловить светлячков, собирающих слово «домой» -
огней упоительных и безнадежно-знакомых…
всё чаще желаешь найти пришвартованный бриг,
согласно примете вернуться к родному причалу,
чтоб точки поставить во всех заключенных пари…
но вместо – «конец» - там написано будет – «начало».
*По мотивам "translоcandо" Чёрного Георга