И ты больше не ползёшь до кровати,
не ползёшь к телефону пьяный настолько,
что дальше просто некуда.
и на утро больше нет похмелья.
Нет стихов на рваных клочках и по всем тетрадям.
Нет коварных мыслей затащить кого-то *куда-то*.
Нет мыслей о том, что *надо было*.
Никаких сожалений.
Всё идёт своим чередом.
Открываешь глаза утром.
Чёртов будильник выгоняет из-под одеяла.
Так хочется, чтобы она тебя не отпускала
Оставила на больничном,
Лечила тёплым молоком и мёдом
Нет больше сигарет.
Нет больше перебора за вечер
Пива, водки, виски, мартини
И всего остального, что крепче.
Всё идёт своим чередом.
Дружба семьями, уборка по выходным,
Ужин молча, потому что очень
Устали и хочется есть.
Далее интернет,
Фильм на ночь и спать…
Не всегда, конечно…
И ты думаешь, что, вот оно, счастье(?).
Думаешь, что сейчас было,
Если бы тогда вы не встретились?
Наверное, организм молил бы о пощаде,
Лёгкие и печень существовали бы сами по себе.
А ты с каждым днём становился слабее,
Всё писал и писал бы тот бред
На клочках бумаги,
Бред одиночного человека,
Который тогда (про себя) ты называл стихами.
Но тогда, как и сейчас,
Всё идёт своим чередом.
Видимо просто этот *черЁд*
По-другому называется – судьба (!?)