Небо рвалось от твоих ключиц.
Чужие руки обнимали тепло ресниц. Ты невозможно красив.
Я падаю в твои полюса, в твой юг.
И так уже без конца второй год.
Ты множишь себя на других,
пожалуйста, ничего не говори.
Меня кусает апрель в висок,
а я храню в себе морозы от его «мне все равно».
И ребра набухают от большого,
прощупывается подлый вдох
от того, что еще помню…
Но разве это всерьез?
А она держит спину прямо,
упряма и даже красива.
Я же улыбаюсь питером,
свитер пахнет его именем.
В его честь расплетаются рифмы.
Я не верю в способность жить
без его рук, становлюсь атеистом.
Делаю вид, что ты не прочтешь это,
только голос рвется сухими ветками –
отпусти.
Боже, храни
его, его плетенные молоком
пальцы.
Я уже давно не скандал,
ну хватит вам, перестаньте!
Я уже имя его пальцами
как иконы расцеловала.
А сама понимаю, что надо
его космос той самой сватать.
Будет двадцать.
Будет май.
До сих пор дрожу от его «приезжай».
10.04. 11:11