У нас в краю берез не много
И ивы - не везде.
Но та ж разбитая дорога
и кольца на воде
от камня, брошенного в лужу.
В степях - ковыль.
Мороз и солнце? Пекло, стужа,
Навоз и пыль.
От безграничья дрожь по коже...
...Отары, табуны...
Здесь вальс Шопена переложен
на две струны.
И пусть глаза твои раскосы
и речь - чудна.
Я пью запоем твои росы,
моя Страна.