На прохожих надеты перчатки,
Это значит, что ветры вернулись.
С перевязанных ветками улиц
Стерли лед и ее отпечатки.
Той, которая сшита из маков,
Той, что вечером ходит босая-
Тени пальцы ее не кусают,
Различая в ней сеть тайных знаков.
В той, что здесь никогда не случалась.
В той, что Брахман, уснувший, не видит,
Разомлевший от частых распитий,
Толи виски со льдом, толи чая.
И она ничего не узнает,
Ее Брахман в соседней вселенной,
Обхвативший руками колени,
Спит.
Меня в его снах не бывает.
Но весной у вселенного края,
Где прохожих нет- ровно в начале,
Я шепчу, и она отвечает.
В это время
Миры замирают.