* * *
Становится небо шершавым и белым,
И солнце кричит обессиленным светом.
А холод колюче и осатанело
Врывается всюду. И лето – отпето,
На улице гулко, как в траурном зале,
Растрепанный дождь выбивает стаккато…
Вот тут, где мы, за руки взявшись, бежали…
Да только теперь наши руки – разжаты…