Здесь,где лето пахнет
детством,с тишиной
дом невзрачный чахнет,
самый мне родной.
Подойти к родному-
подвиг не простой:
не пускает к дому
дикий травостой.
Весь меня он выше
на полголовы.
Только скаты крыши
вижу из травы.
Вижу,ей досталось:
кровля-в лоскуты.
Как же мне мечталось
с крышной высоты.
Дальше с каждым летом
видел я с конька.
Может, он поэтом
сделал паренька?..
Мне совсем не просто,
с местною душой,
делать меньше ростом
травостой большой.
Ведь,не недруг мне он.
Не ломаю,-гну...
Он и не разгневан
за тропу одну.
Он причиной боя,
кажется,смущён.
Значит,здесь чужой я
не совсем ещё...