Ревнивый ветер силки расставил и ловит в сети смешных синиц… А я не смею. Да и не вправе перед ветрами стелиться ниц.
Пускай в задоре пустых упрёков чужая гордость расправит хвост. Я, как преступник – прощён по срокам. И что мне возраст? И что мне рост? Да, ошибался. Да, жил в обмане. Знал боль ударов и звон наград. А как иначе? Пусть рядом станет, кто безупречен и чисто свят. И вот что больно. И вот что ранит - пока я веру свою искал, моя надежда мерцала в гранях разбитых мною кривых зеркал…
Но, если завтра, в прощальном гуде пробьётся голос иных миров, всё повторится. Всё снова будет. Как «Аве, Отче!», как «Будь здоров!» И хоть об этом, пожалуй, рано, но, если снова вернусь к черте,
пускай я стану не Вар-Равваном,
а тем -
оставленным на кресте.