Нити паучьи — что серое крошево:
Были на ставнях узором, да выцвели.
В осени, Боже, так мало хорошего...
В грудь мне смятение целится. Выстрелит —
«А ль холода обернутся потерями?..»
Праздно встречает багряная улица!
Двое, сцепившись, — с соседнего дерева —
В танце отчаянном кружатся, кружатся...
...Помню: стоим под кручинными крышами;
Кроха с притихшей вертушкой двуцветной.
«Плакать не надо, она не сломалась — лишь,
Как и планета, вращается ветром.
Тем же, что с корнем — меня, тем, что тянется
Через экватор — волокнами фетра.
Плакать не надо. И я не сломаюсь, нет, —
Что мне фальшивая пыль километров!..»
Сердце свободное, крылья беспечные,
Вы беззащитны под острыми слогами!
С солнцем подняться да свод пересечь бы, и —
Вдаль, по туманам, лугами, дорогами...
Но ничего уже больше не важно мне.
Нити навечно не вяжутся. Мельница —
В детских ручонках игрушка бумажная,
Ветром колёсико вертится, вертится...