На перевале витков так много –
Им счёт теряешь, а страх их множит!
В лучах искрится, бежит дорога –
Спешить не надо б: поосторожней!
Стволы мелькают, мелькают взгляды
Лимонно-лунных прелестных примул,
Вершин великих плывёт армада…
Кто лучезарил мир – внезапно сгинул.
Упали капли – пролились слёзы:
Рыдает тучка свинцовой грустью.
И рокот грома лениво-грозный
Всех разогнал – в посёлках пусто.
Селенья тают в клокАх тумана,
Лишь примул лунных порхают пятна…
На перевале в горах органных
Восторгом страха опять распята!