В одиночестве пёс чей-то мается.
Жизнь без пользы, над крышею дым,
А на мне дыбом шерсть поднимается –
Мир жестокий, и я вырос злым.
Брешет он и уже смелым смотрится,
По свободе тоскуя скулит,
А во мне голод с жалостью борятся,
Лишь инстинкт, где ступить говорит.
Сокращая к концу расстояние,
Против ветра на брюхе ползу,
В тень прыжок и у ног покояние,
Смерть в клыках и прощенье несу.
Кровь чужая нутро согревает,
Вой по полю летит сея дрожь.
Ничего просто так небывает.
Был не прав я в начале, и что ж.