Пускай врачи твердят, что ты больна, вселенная твоя несовершенна,
и, что тебе полезней тишина, берушами заботы тесностенной,
что воздух воли может отравить, как лёгкими вдыхаемая влага…
я знаю – ты болеешь от любви. Но это не проклятие, а благо!
Ты - птица, приручившая полёт, крылатая, как боги, от рожденья,
зовёшь туда, где солнце плавит лёд, где тело не отбрасывает тени.
Терновый ли, ромашковый венец к лицу тебе, желанием распятой…
Пусть крест любви нам станет, наконец, за счастье сумасшествия расплатой!
Ты знаешь, как священна высота, и если ты, мой ангел, ввысь взлетела,
распни меня, как юного Христа
на лоне своего больного тела…