На самом деле, поэтов мало.
Их очень мало, но будет больше.
Уже сегодня их больше стало,
Вот написали: «Родился в Польше…»
Уже я звякнул Тотоше с Гошей,
Сказал: «Родился поэт хороший!
Но, правда, где-то в соседней Польше.
Вот это - счастье и радость тоже!» -
А мне на это: « И в Уругвае
Писали как-то: «У нас намедни
Поэт родился и трали-вали,
А оказалось, довольно средний!
Плохой-хороший, узнаем сами,
Пусть лет пятнадцать пройдёт хотя бы.
И в Аргентине вот так писали,
А там родился и вовсе слабый…
На самом деле поэтов много.
Их очень много, куда ни тыкни.
И все оттуда. Считай, от Бога.
Куда деваться? Уже привыкни» -
А я-то думал, что это чудо.
А я-то думал, их единицы.
Но лезут, лезут и все оттуда,
Где женский орган и ягодицы.
И я бы мог бы прослыть поэтом,
Когда услышал: «Привет, сыночек!»
Но надо было орать об этом
Или хотя бы черкнуть пять строчек.
И – с пылу с жару, точнее, с дуру,
Легко и просто, и даже бойко, -
В литературу! В литературу!
Но это только слова. И только.
Копить ли слюни? Точить ли жало?
Что б жить греховно, но слыть поэтом?
Поэтов много. Точнее, мало.
Ещё точнее, их вовсе нету…
Уже не стало...