Ночь сомкнула раковины створки:
внутри - светло, но совсем нет тепла.
Раковина так далека от норки -
убежища, а не зверька. Я ла-
комым блюдом являюсь для ночи:
съест-не подавится, или... нет?
Это меня волнует?
Не очень.
Это вопрос мой?
Скорей, ответ.
Слова заплетаются- нет, не в узоры.
Пальцы по клаве - нет, не стучат.
Слова- не калитки, скорей- заборы
мыслишкам ночным.
Да, они шкворчат
на сковородке
д н е в н о г о
солнца.
Я - дневная!
Мне ночь - невмочь!
Как там... поэт - "до самого донца"?
До донца до самого...
Мысли прочь
плывут-утекают. И - отлично!
Бред засыпающей женщины- свят.
Поскольку женщиной ж и т ь приличной -
это, в общем, почти... обряд.
...
Да ну Вас - серьезны, как все поэты!
Ну, улыбнитесь же!
Ночь-полнОчь,
а вовсе не я, слагает куплеты.
Я- д н е м,
все, что надо,
сумею...
с м о ч ь.
:-)
1 апреля. Почти ПолнОчь. ))
2010.