Множатся множества. Все мои.
Мои, и только. Вы против? Зря.
Взжалейте жалостью, их узря.
Узрев, прозреете. Зрите же!
Чувствуйте зряшнее натяже-
ние. Ни мне. Ни ей. Никому
что бы то ни было. И ему
пели, похоже, те соловьи.
Соловьи ли? Лили они льивьё,
подзабив на его ли, её, моё…
Ё-моё! Но моё ли? Моё. Моё!
Сомневали они меня ль? И вьё-
тся тщетно тщетою вокруг дразня,
та, что, что ли, кто-то опять. Опять?
В очередь, сукины! Дети? Занять
то ли за той, что давно моя,
то ли за мною, то ли за тем,
кто кем-то выдуман. Это он
воображения эталон,
воображает меня, тебя,
воображая, что не любя…
Похоже, зря. Получи лучи
знания верного, что не прав
воображающий нас. Молчи!
Молча попроще касаться тем,
вызванных знанием званых трав.
Множатся множества. Много их.
Будешь. Забудешь. За. Кончен стих.
31.03.2010