Лес постарел, и облака,
приковылявшие издалека,
развесив дряблые бока,
едва дышали,
а листья, павшие в бою,
вот здесь - у лета на краю -
про жизнь зеленую свою
шуршали...
Я был с ружьем
Плыла заря
вечерняя...
Конечно, зря
вальнул в зарю, словно в себя, -
дуплетом...
Не выстрел... истеричный вскрик...
патроны древние...
Старик
брел по лесу...
Смеркалось лето.