он так хотел быть очень знаменитым,
что утром каждым созывал соседей,
читал стихи им с видом деловитым
и ждал в конце больших аплодисментов.
но каждый раз соседи расходились,
на лицах были грубые улыбки,
они к поэту с чувством относились,
но вот с каким - уж точно не известно.
А он не спал,всё сочинял ночами,
обрывки слов летели в неизвестность,
отрывки снов и выпитой печали -
всё на бумаге остывало тут же
и каждым утром новое фиаско,
талант упрямо гибнет неприметный,
но каждой ночью оживает сказка,
хоть и строфа всегда в конце без рифмы