Сила воли с утра поднимает ресницы,
заполняя портрет, добавляя морщины.
А на юге сейчас спят прилежные вице,
испивая чаи полноценного чина.
Вице гений к утру будет вице тупицей,
пробуждённый сигналом текущего века.
Их здоровье задразнит до смерти больницу.
Моль насытиться вкусом товарного меха.
Трель будильника свергнет гудение храпа.
Тишину намотаю на сломанный голос.
Из под сени манящего старого драпа,
черепахой нахрапа, в грядущего поросль,
я влеком вездесущим воздействием «нада»,
от родного «хочу» отрываясь желаньем.
Как от матери взято рождением чадо,
и как старость захвачена пламенем ада.
Я волною опять на скалу налетаю
и песок отплывает с солёной водою.
А во сне, как и прежде, кувалда стальная
разбивает реальность на мелкие доли.