* * *
Эти спасительные круги на лужах,
чтоб не утонуть в тебе, точнее, небе,
идём, других не замечая, дружно
и опрокидываем облачную мебель.
Но руки держатся таённого пути,
ведут оглохших нас.
Их сурдоперевод поможет не уйти
в абсурдность общих фраз.
Меж струй, в шумливый "водостой".
Такие мокрые, как взрослые,
после того как… не сам… не свой
и не разглаживаются, как морщины простыни.
Под тщательной зелёной черепицею,
раскрытой, словно зонтик кроны
каштана, глядим, как дождевые спицы
сплетают нашей жизни хронику:
погони за совместными мгновеньями
и невозможность обладать.
Но дождь - это медленное паденье
облака, значит мы ещё в облаках.