Я хотел не писать стихи про любовь,
но дымятся раны от пуль.
Я хотел больше не пугаться ментов,
но опять обхожу патруль.
Я хотел закопать, чтоб была мертва
вера в себя. В торф.
Я хотел научиться играть в слова,
но опять не нашел слов.
Но весна снова выжгет на сердце наст,
заставляя вспомнить назло:
мы не знаем друг друга в который раз...
Точка. Подпись. Время. Число.