И не было б печали, прохлады в грудной клетке,
Не рвалась бы проститься на выдохе душа,
Но боль прошила сердце, клеймила черной меткой,
И каждый день теперь съедает не спеша.
Все пьет из полной чаши отчаянья и грусти,
Без шанса утолить жаждущего рта,
Так мимо уст своих и капли не пропустит
Из этого сосуда без видимого дна.
Она блуждает ночью со мной в квартирных стенах,
Плетет узоры дней острою иглой,
Она стекает в пальцы по моим синим венам,
И вновь ведет строку не твердою рукой…