Я напишу тебе. Быть может, напишу.
О том, как здесь прибой ласкает скалы,
О том, как я продрогший и усталый
По городку озябшему брожу.
О том, что в этом дальнем уголке
Нет развлечений праздных. Лишь напиться,
Под скорлупой души своей укрыться,
Хандрить и думать снова о тебе.
И ты быть может, вскоре мне ответишь:
Как хорошо, что мы теперь друзья,
Что боль уйдёт и сам мол не заметишь.
Бессмысленно сжигать себя зазря.
День истлевает в бесконечный вечер
Бутылкой недопитого вина.
Ты только не пиши, что время лечит,
Ему такая милость не дана.