Я раньше писал, что ненавижу писать стихи,
Теперь же люто презираю, и вряд ли я в дали
Взгляну в ворота Рая, да и не попасть наверно в Ад,
Жить вечно? Нет извольте...не надо такой муки,
Забыл я что такое страх, во мне он лишь перед вечностью,
День за днем течет сквозь пальцы навстречу бесконечности...
Кому нужны мои стихи? Весь мой унылый бред израненной души?
Зачем я стал марать письмом бумагу? и плакать тихо по ночам,
На улице давя улыбку мертвеца, уже давно имея мертвые глаза,
И будет жаль если умрет моя душа, которая белее мела,
Похож уже на робота ей богу, но не молю я никого,
Пожалуйста оставь меня в покое и не трогай,
Когда-нибудь я сам себя убью...