Я бабочкой безумной обернусь,
Капустницей, а может быть, белянкой.
Мой путь от кокона до острия булавки
Не дольше сна, в котором тебе снюсь.
Ты, сидя у окна, рассказываешь сны.
И слой за слоем, словно с бересты
Снимаешь будни, убираешь ясность,
И вот туманно всё уже вокруг,
Как бас-гитары стон сулит опасность,
Твой голос нежен как твой голос груб.
Не понимая снов своих напрасность,
Ты вдруг поймешь, что я сегодня глух.
Я, сидя у окна, рассказываю сны.
Стихов ночных разбросаны листы,
Всё по полу.
Их веником листая,
Клюёшь слова, как курица, не зная,
Что я рычу, когда клюют стихи.
И слог за слогом, словно с бересты
Стекают пальцы,
Выбивая дрожь.
И боссанова снов как слов блесна
Притягивает, будто бы киста
Притягивает нож.
Мы, сидя у окна, раскрашиваем сны,
И вермут, как мгновение весны,
Один из снов.
День паранойей длится.
Какая разница что нам с тобой приснится,
Где мы окажемся, где ляжем мы на дно.
Пусть пятаки укроют нам ресницы,
Пока еще не заперто окно.