Плач о несостоявшемся

Ольга Новикова 2
От стакана до стакана живя,
Он барахтался в болоте жулья,
А рождён был для космических  сфер,
Да не в тот вагон по случаю сел.
Кабы был его отец дипломат
Или был хотя бы доктор наук,
Он бы, может, изучал сопромат
Не при помощи мозолистых рук.
Но ему не повезло – как на зло –
Безотцовщина. Характер – тюфяк,
Мышцы – каша, на лицо – не Делон.
В цифрах – гений, но ведь это пустяк.
У него есть золотая медаль –
Тараканами засижен чехол.
У него ночует всякая шваль,
Если выпил с кем, а тот не ушёл.
Только по утрам он, трезв и небрит,
Источая перегар, как мотор,
До того, как гастроном не открыт,
Что-то пробует творить до сих пор.
Забывает после черновики,
Вечерами  сельдь на них потрошит,
У него бы были ученики,
Если б в нём осталась капля души.
Дай же, водка, утопить эту боль
По шедеврам мертворожденным,
За заранее проигранный бой.
За талант нерастаможенный,
За растраченную жизнь, за тоску
Подступающей доски гробовой.
За невидимого неба лоскут
С незажжённою звездой путевой.