ЕЛЕНА КИСЛОВСКАЯ
А у меня прописки нет в Париже
И, может быть, не будет никогда.
Осенний день лохмотья листьев нижет
На вздрагивающие провода.
Начнут дробить асфальт упрямо капли,
Затянет небо мрачноватый флер…
Изолгалась ты, родина, не так ли?
«Все – для народа», - прогнусит суфлер.
Шлифует лица дикторов и дикторш
Валютно-гривневый рябой наждак.
Но муторошно прозябать и дико
Все ж совесть не дает, ее растак.
Хоть весь расплюйся в рожи демократов,
Хоть телевизор выбрось с этажа, -
От этого не станешь ты богатым,
Не полегчает и от куража.
А может, в осень по осколкам рыжим
Уйти, чтоб не осталось и следа?..
Ну нет прописки у меня в Париже.
И не бывать, ей-Богу, никогда.