Он всегда умирает на каждый седьмой аккорд,
В глаза смотрит, как маленький и безнадежно врет,
Что весною так часто хочется потерять
Все слова, которыми он продолжает врать.
Он твердит, что апрель набирает свои права
Из забытых признаний, из писем, небытия,
Из историй про женщин, которых он никогда
не встречал и не встретит,
Такая, малыш, беда.
Он себя называет мартом и глушит боль,
Заливая в себя дождинки и алкоголь,
Такой горький как песни про "всё о нем",
но о ней,
А все прочие, хоть огнем.
Он умеет верить в свои слова,
Убеждая каждую, что жива,
Чтоб наутро исчезнуть... так, без следа,
Будто не было никогда.