Хромают дни, слезятся ночи вслед…
В календаре очередная метка –
Двести вторая погасила свет,
Упала в «было» медною монеткой.
Ты ставил точку – рисовала две
И продолжала время многоточий,
Надеясь, что в родившейся листве
Ты тоже вдруг продолжиться захочешь.
А я всё жду твоих несмелых слов.
Исписана тетрадь…искусан стержень…
Грустит истосковавшийся альков
Без ласк твоих… Уже не будет прежним
Его холодный жаждущий атлас…
Под утро обниму твою подушку…
Не убрала… она ведь помнит Нас,
Она ведь ждёт, как я, тебя послушно.
И стол наш сервирован на двоих…
И кофе, как ты любишь - крепкий, сладкий.
Но лёг, увы, мой сотый письмостих
На оборот исписанной тетрадки…