От работ иль от невзгод –
Что тому причиною? –
Занедужил стихоплёт
Хворью нелечимою.
Не гуляет у пруда,
Не читает книжицу,
Сетует: «Совсем беда –
Ничего не пишется.
Моё дело – слово, звук,
Рифма, и поэтому
Горше всяких горьких мук
Немота поэтова».
Чередой – ветра и зной,
Сушь, мокропогодица,
Бедолага сам не свой:
Слово не находится.
Бьется снежное пшено,
Шелестит метелица,
Ну, а он глядит в окно,
Не мычит, не телится.
Ну, молчал бы двести лет,
Словно пень берёзовый –
Ан нельзя, ведь он поэт,
Не рожает он куплет,
Но не хочет прозою.
В марте грохнет ледоход,
Летом вспыхнут молнии,
У него из всех погод –
Белое безмолвие.
Где могучий наш язык?
Как быть со страдальцами –
Говорить совсем отвык,
Только крутит пальцами.
Горе бедному уму,
Сколько быть в немилости?
Слег поэт, а потому
Дали пенсию ему,
Что по инвалидности.