Что те строчки, рожденные кровью –
По тропинкам струящихся вен,
По дорогам из боли и скорби
От предательств и горьких измен?
Что слова без правдивых эмоций?
Просто звук, потерявший свой вес.
Словно луч, отколовшись от солнца
Вмиг утратил былой интерес.
Что есть музыка? Ноты, аккорды,
Что спокойно лежат на листе.
Сплетены там невидимой хордой –
Появляются словно извне.
И художник, что пишет ревниво –
Ищет в красках присущую грань.
Уловить её – высшая сила.
Стать художником – высшая дань!
Что есть жизнь? Лишь подобие жизни…
Мы утратили облик людской.
И Господь, потерявший в нас смысл
Мир покинул с незримой тоской.