Мне снился бог, обычный как весна…
Не думая о важности момента,
Он поливал небрежно суккуленты,
Разглядывая землю из окна.
И говорил, прожевывая грусть,
С усталостью и явной неохотой
- ну… жалься, всю стандартную блевоту
Я выучил построчно наизусть:
О том, что всё уложено в зеро,
О том, что нет любви и веры Ноя,
О том, что до сих пор фантомно ноет,
Обломанное для нее ребро,
О том, что слава – дым, бесславье – дым,
О том, что станешь немощным и старым,
О том, что нет задора Че Гевары,
Хоть числишься в реестре молодым,
О том, что жизнь зачитана до дыр
О том, что душит злость «пилою Джигли»
И все мои труды - насмарку...фигли...
А ты бы смог как я… за этот мир?
На шатком стуле я внимал затылку бога
В смиренном коматозе бандерлога…