Болит моя душа, как не родная,
Осинкою трепещет на ветру.
Откуда эта боль, не понимаю,
С чего бы эта грусть, не разберу.
Болит, как будто рана в ней сквозная.
А я уже -- душевный инвалид.
За что же так она меня терзает?
За что же так она меня казнит?
Когда я куролесил и бесился,
Она мне говорила: "Не скучай!"
Ну, в чём я перед нею провинился?
Ну, чем её обидел невзначай?
Болит душа... А я не утешаю:
Страдай, страдай, родимая моя!
Пока болит душа -- она живая,
А, значит, вместе с нею жив и я!