Гнилой листвою здесь недавно пахло,
Крик черных птиц висел над головой.
И жутко было, и трясло от страха…
Сейчас картина сделалась иной.
Снег бережно укрыл собой могилы,
Забился плотно в трещины камней.
Сложили крылья ангелы святые
И замерли в присутствии людей.
Направив взор на розы и гвоздики,
Что белым сном окутаны лежат,
Грустя, главой кудрявою поникли,
Покорно опустив усталый взгляд.
В них дух веков, былых времён секреты,
Труд гения – их хрупкие тела.
Они раздеты, солнцем не согреты,
Не страшен им ни снег, ни холода.
Ласкает солнце нежно белый камень,
Стекает тонкой струйкой по лицу…
Я слышу голос: «Шанс последний дай мне!
Прости!.. Пусти к Небесному Отцу».
Вздыхает, Ангел, плачет и не может
От горьких слёз поднять тяжелых век.
Читает мысли грустные прохожих:
«Не Бог создатель твой, а человек».